Fôlego

Tudo o que se respira em redor faz lembrar o aroma daqueles casacos carcomidos que murcham esquecidos nos guarda-fatos.
Toucados grisalhos despontam por entre sobretudos de golas farfalhudas de pêlo, que oscilam em pernas de porcelana que relutantes se movem, e rangem nas dobradiças dos sapatos pretos de luva ortopédicos.
As mãos sapudas decaem e descansam depositadas no colo... sobem e descem. Os seus sopros perdem em vida o que querem alcançar em golfos de gente que já não sabem carregar. Pesados. Pesados porque já se repensa e repesa e se recusa o corpo para nada prestar.
Piedoso espia o olhar por venturas indeciso: agora nos aquece e enternece como logo se desvanece por entre persianas de rugas, pregas e chumaços.
As pálpebras cortinam os olhos que por detrás se desmaiam (como quando se suspira exausto por encontrar seu travesseiro). A alma se eleva então da carne...leito de tantas maleitas, cruzadas, derrotas e tomadas que o que fica por se tomar se despoja por entre escombros.
Demasiadas verdades à cinta, para quem quando aqui chegou as não sabia.Que quando por ali passou nem fez questão de as saber e que assim até nem se importava de continuar.
Por vezes a mentira que se traz na algibeira é nos mais fiel que uma verdade que a si mesma se corrompe.
Existimos de facto, não porque respiramos, mas por termos algo por que respirar.
Bate-se a porta, e como uma lente que tudo distorce as silhuetas se disformam em cores difusas.
As palavras soam agora a sons metálicos que se entrecortam pelas dobradiças que forcei à saída e que agora oscilam pelos batentes.